يونُس البوسعيدي:وأنتِ معي ..تزلُّ السماء وتسكرُ عشقًاتعودُ لبحبوح الأريحيةِتنسى روزنامةً تتساقطُ أوراقُها فزَعًا من خيالٍ يُعَشِّش في ماء مرآتهاتَـتَـأْتَـأُ أو تتهجّى الكمنجَةُ أغنيةً نَسِيَتْها كَذَلِكَ في دفترٍ أزرقٍ مُترَبٍ فوق رفٍّ قديمٍكباقي أغانيهِ ، إِذْ كان كالنبعِ يغدقُ بالوجدِفي منجمٍ غائرٍ كالأساطيرِ أو كالنعاس الذي مثل كبّةِ غيمٍ بَلِيْلْ يدغدغُ جفن الهيامى السهارى.بنانَ البروقِ بردْنَ،وَلَمْ أَرْقَ أسْـتَـرِقُ "الحمَأَ / العِشْقَ" مِـنْ أحدٍ عاشقٍ في السماءْ.بنانَ البروقِ بَردْنَ، ولا دهشةٌ في الغناءِ المُدلّلِ كابْنِ القييلةِ إذْ خانها حين أغمد سيف البروقِ الطوالِ وقصّ ظفائرَ أمطارها.بكاني الغناءُ الذي أرضعتْنيهِ أُمِّيَ، مُذْ شِبْتُ كالنخلِ مِـنْ بَعد جَدّييُحاصِرني مخرجُ المسرحيةِ،لا أستطيع الصعود لآخِرَ أوكتاڤ هذا الغناءِولا أستطيعُ الرجوعَ لِمَهدي،ولا أستطيعُ العثور عليّ ، ولا أستطيعُ كتابة شيءٍ بِلَوحِ المدى السرمديِّ ،أُريدُ كتابةَ أغنيةٍ ثَرّةٍ بالطفولةِ والماءِ، مُفعمَةٍ بالحياةِ ،كما العاشقَيْنِ الغريرَيْنِ ذاقا ارتجافةَ أول قُبْلةْأُريدُ كتابةَ أغنيةٍ ثرّةٍ بالصدىتقصُّ حكايايَ عنّا لكِوعن "بائعِ البسطة" الدافئ الرُّوحَ بِـ"قونيا"يقولُ :- نُسافرُ أكثر مِـنْ أنجمٍ في السديمِ .- فقلتُ له : الحياةُ جناحٌ يطيرُ .- فقالَ : إلى لهبٍ .- قلتُ له: كيف نملكُ دفّتَها- فقال : إذنْ لماذا نطيرُ؟!- وكيف سنقدرُ أنْ لا نُهفْهِفَكالماءِ منسربًا للينابيعِ ،مثلَ امتشاقِ النبيذِ كما لُغَةٍ تركتْ ثوب أناقتِها للفقيرِ..تركتُهُ كالظلّ مُستَثْقَلًا ظِلّه في الكمانِوكان بسيطًا، وينسكُ في الحُبّ كان جناحاهُ مِنْ قلقٍ ، بُلِّلا برذاذٍ ، وأسقطَهكان كالهندباء، وقد تعِبَ الحُبّ والحُلمُ مِـنْ حملِهِوكان وكان وكان...تلوحُ الطَلولُ مِـنَ الغبَشِ المخمليِّ..،كم مِهجةٍ حلمتْ عنبًا .. - ولو عَلِمتْ- حملتْ حتفهاعلى قـدْر أحلامنا يا مرايا اضحكي.ألا بُـدَّ يا وردُ مِـنْ شوكةٍلِيَسقط بالون أحلامنا؟تناثر مثْل الغبارِ...تعيشُ الطواحينُ يا "هِيْتشكوكُ"تعيشُ تعيشُونحن الذي نتجندلُ لما تركنا القماطْ.ثناثرَ مثْل الغبارِوها أنتِ جئتِ ، وعاد الغبارُ أغانيَآهِ ما كان أسهلَ أنّا نعودُ ،إذا وجدَ القلبَ "كُبّة وردْ"
